Вернёмся к литературе.

[Мифическая личность]

Недавно, Сергей Лукьяненко написал книгу про космическую онлайн игру, под названием "Конкуренты". Я её прочитал - книга неплохая и традиционно "лукьяневская", даже не смотря на то, что написана под заказ одного из игровых серверов. (не буду делать ему рекламу и писать - какого).
Так вот - а ведь когда-то Доктор Ливси писал не только о космическом, но и, в одном произведение ("Лабиринт Отражений"), написал и об фентези онлайн игре, в 1998году. Если кратко - чтобы было понятно о чём идёт речь:
Еще несколько лет назад виртуальный мир был выдумкой фантастов…
Еще совсем недавно даже в горячечном бреду никто не спутал бы иллюзию с реальностью…
Но теперь виртуальный мир вполне реален.
В нем есть свои преступники и защитники закона.
В нем существуют собственные любовь и дружба, война и предательство – и даже известное противостояние добра и зла!
С помощь специальной программы, на первый взгляд вводящих людей в транс, можно почувствовать себя полностью находящимся в виртуальном мире, хотя сам ты будешь находиться в реальности за стареньким компом, неосознано щелкая по клавишам и пялясь, в трансе, на монитор. Не всё так просто с этой программой, вводящей в транс, как можно было подумать в начале. Об этом подробнее в самой книге и в продолжении.

Кто захочет прочитать эту замечательную книгу полностью, вам сюда - lib.aldebaran.ru/author/lukyanenko_sergei/
А ниже представлен тот самый фрагмент, где герои, находясь в виртуальном мире, по своим делам заглядывают в один из серверов фентези онлайн игры по толкиену.

Приятного чтения:

Фрагмент первый: "Случайный выход в мир фентези игры"

Ущелье выводит нас в странную местность.
Тоже горы - но иные. Они не просто безлюдные, они дикие.
Словно когда-то здесь была жизнь... а потом что-то убило ее.
Сумрак. Наверное, все-таки день, но небо обложено плотными свинцовыми тучами. Валит ленивый мокрый снег. Все охвачено запустением и глухой тоской. Внизу, по склону, между черными клыками скал, вьется тропинка.
- Что это? - тихо спрашивает Вика. - А, Леня?
Озираюсь. Нет, мы точно вышли в иное пространство. И, кажется, оно мне знакомо.
- Эльфы, - говорю я. - Это какой-то сервер ролевиков. Они тут играют.
- Как в "Лабиринте"? - подает голос Неудачник.
- Нет, по другому.
- Мы тут далеко не пройдем, - хмуро говорит Вика. - Или замерзнем, или эльфы пристрелят мимоходом.
- Вначале замерзнем, - говорю я. Моя рубашка пошла на жгуты, пиджак я легкомысленно бросил.
- Ничего, зато твой голый торс производит незабываемое впечатление, - иронизирует Вика. Ей хорошо, она в свитере. Да и у Неудачника маскировочный комбинезон - он довольно теплый.
- Было бы кого впечатлять, - я вытягиваю руку. - Вика, впереди - тропа. Надо выбираться туда и искать людей.
- Эльфов.
- Людей, эльфов, гномов. Кого угодно.
Снега почти по колено, мы бредем медленно. Неудачник виновато шепчет:
- Я, все-таки, не понимаю...
- Знаешь, кто такой Толкиен?
- Это автор...
- Только не надо цитировать "Властелина Колец" наизусть.
Так вот, это виртуальное пространство, созданное его поклонниками, ролевиками. Они тут собираются, одеваются в тела персонажей книги, и разыгрывают разные сценки. По Толкиену, или по другим писателям.
- Театр, - решает Неудачник.
- Ну... в какой-то мере.
Неудачник замолкает, полностью удовлетворенный объяснением.
Мне до полной ясности далеко.
Какой это сервер?
Каковы законы данного мира?
Где располагаются законные выходы, через которые можно протащить Неудачника?
О том, что делать дальше, я даже думать боюсь.
Тропа хорошо утоптана, словно недавно здесь промаршировала целая армия. Снег тает, едва касаясь тропы. Наверное, виной тому - колдовство. Мир ролевиков живет по своим законам, здесь существует магия.
- Куда теперь идти? - своей фразой Вика возлагает на меня командование. Очень приятно такое доверие... оправдать бы его. Я пытаюсь вспомнить карты ролевых пространств, но сразу отказываюсь от своей затеи. Их рисуют все, кому не лень.
И тут я слышу слабый перестук из-за ближайшей скалы. То ли сумасшедшая лошадь с кастаньетами на ногах, то ли великан с клацающими от мороза челюстями.
Времени на размышления нет.
- Сюда! - шепчу я, ныряя в чахлый ельник. Опускаю Неудачника на снег, прикладываю палец к губам:
- Т-с!
С тропы Вику и Неудачника не видно. Становлюсь, широко расставив ноги, сдергиваю ремень. "Варлок" с шелестом разворачивается в огненную плеть.
Вид у меня должен быть достаточно грозный. Голый по пояс мужик, с припорошенными снегом плечами. Тело Стрелка я моделировал жилистым и крепким, сразу будет видно, что боец могучий. Да еще сияющая плеть в руке... любой тролль испугается.
Перестук все ближе.
Корчу лицо в кровожадной ухмылке и жду.
Из-за скалы показывается маленькая, от силы по грудь мне, фигурка.
Вот так великан с клацающими челюстями!
Лицом и телосложением путник похож на ребенка. Вот только с гормонами у него что-то не в порядке - голые по колено ноги обросли густой шерстью. Да уж, с такими лапами и босиком на снегу уютно. На груди у путника маленький барабан, в который он постукивает на ходу палочками.
Хоббит.
Это хорошо.
При виде меня хоббит застывает, как примороженный. Даже одна барабанная палочка валится на снег.
- Гы-гы! - зловеще говорю я.
Хоббит уже не барабанит, зато у него и впрямь начинают постукивать челюсти.
- Кто? - вопрошаю я, протягивая к хоббиту "Варлока". Плеть начинает азартно вытягиваться, приходится ее отдернуть.
- Хардинг, с-сэр! - шепчет хоббит.
- Кто? - уточняю я уже нормальным голосом. Но бедный хоббит впал в полную панику, он даже не пытается достать маленький кинжал, небрежно заткнутый за пояс.
- Х-хардинг, добрый сэр. С-сэм родил Фродо, Фродо родил Холфаста, Холфаст родил Хардинга...
- Тебя, что ли?
- Меня, добрый сэр!
- Зря!
- Да, добрый сэр, - покорно соглашается Хардинг.
- Я тебе не сэр! - ору я. - И уж точно - не добрый! Я... - приходит вдохновение, - Конан! Отважный киммериец Конан!
Про Конана хоббит слышал, он начинает часто кивать, не спрашивая, каким образом персонаж Говарда попал в мир Толкиена.
Впрочем, ролевики народ увлекающийся, такими мелочами они себя не сковывают. Я мог бы и Кощеем Бессмертным назваться, вот только телосложение не позволяет.
- Куда идешь? - веду я допрос, обходя вокруг хоббита. Тот крутится, стараясь не сводить с меня взгляда.
- А-армию догоняю.
- Какую еще армию?
- Эльфийскую. Мы орков с гномами бить идем!
- Зачем?
- А они же плохие!
Мне все больше и больше кажется, что в теле хоббита сидит ребенок. Взрослый нашел бы аргументацию посерьезнее, да и в бой бы кинулся.
- Армию... - задумчиво говорю я. - А! Помню. Была...
В глазах хоббита ужас. Он косится на огненную плеть, уже не сомневаясь в печальной судьбе, постигшей эльфийское войско.
- Я слыхал, что вы, хоббиты, сумчатые, - сообщаю я. - А?
Хоббит ошалело мотает головой и прижимает руки к животу.
- Жратва есть?
Отважный Хардинг отдает мне заплечный мешок. Я обнаруживаю в нем пару лепешек, фляжку, кусок вяленого мяса и добрею.
- Запасливый ты, хоббит... А это что?
Со дна мешка я извлекаю "Сникерс".
Хоббит немедленно начинает реветь. Да. Точно, ребенок.
Зубами срываю с шоколадки обертку, откусываю половину, остаток протягиваю хоббиту. Тот перестает плакать.
- Как думаешь, побьете вы гномов? - вопрошаю я. Нельзя же просто ограбить, и отпустить. А поговорить?
- Побьем! - кивает хоббит. - Они стрелы из тиса делают, а из тиса стрелы плохие! А еще они хирдом строятся, а это построение плохое...
У меня нет ни малейшего желания вникать в детали разногласий эльфов и гномов.
- Город далеко?
- Лориен в пяти милях...
Что-то у них тут неладно с географией... Впрочем, ерунда.
Еще бы узнать название сервера.
- А кто правит этой страной?
- Светлый эльф Леголас!
Ладно. Информации достаточно.
- Иди, - закидывая хоббитский мешок на плечо, говорю я.
Против грабежа Хардинг не протестует. Более того, робко спрашивает:
- Можно мне пойти с вами, Конан? Гномов и без меня побьют.
Еще чего не хватало. Вновь корчу зверскую рожу и шепчу:
- А ты знаешь, что хоббит - это не только ценный мех? Это еще и тридцать-сорок килограммов вкусного, легко усваиваемого мяса!
Книжки не врут, хоббиты и впрямь умеют быстро бегать.
Только мелькают в снежной пыли мохнатые пятки.
К Вике и Неудачнику я возвращаюсь в наилучшем расположении духа. Разговор они слышали, пересказывать не требуется.
- Вот еда, - я вручаю Неудачнику мешок. - Сейчас сделаем тебе подстилку и выйдем из глубины. Вернемся честно, через Лориен, с нормальным снаряжением. И вытащим тебя отсюда.
Согласен?
Неудачник кивает.
- Подождешь часа три-четыре... - размышляю я. - Ничего?
Впрочем, иного выхода у нас все равно нет. Полуодетый, под снегопадом, я его пять миль не протащу.
Вдвоем с Викой мы устраиваем под старой елью подстилку из веток, укладываем Неудачника, вручаем мешок с трофеями. Во фляжке - легкое спиртное. На настоящем морозе им греться не стоит, а вот в виртуальности - почему бы и нет?
- Выныриваем? - спрашиваю я Вику. - Встретимся через три часа... ну, например, у входа на леголасовский сервер.
Она кивает. Миг - и ее фигура тает в воздухе.
- Пока, Неудачник, - говорю я.
Глубина-глубина, я не твой...

Фрагмент второй: Создание персонажа, основы кача и выживания в фентези онлайн игре )

- А сейчас куда собрался?
Искушение таинственно промолчать велико. Да это и будет самым разумным поступком. Но я все же отвечаю:
- Эльфов попугать. Я пойду, Ромка. Увидимся.
Когда я выхожу из "Трех Поросят", он берет еще стакан водки. Нет, это чудовищно! Или он настолько сильный дайвер, что не пьянеет от виртуального спиртного?
Ролевики себя особо не афишируют. Есть исключения, вроде "Эльфийских Полян", но это скорее аттракцион для туристов, где сказочные герои зарабатывают себе на хлеб... точнее, на оплату электричества и телефонных счетов.
Сервер, на котором построен Лориен, принадлежит кому-то из России, это все, что я смог выяснить, не нарушая законов. И компания там тасуется в основном русскоязычная.
Можно было бы и к Леголасу нагрянуть под видом туриста, но кто знает, чем такое обернется? Это все равно, что в Мекку явиться христианину и попереться прямо к Черному Камню в ботинках, шляпе и с золоченым крестом на груди.
Нет уж, лучше я буду новичком, начитавшимся Толкиена, Говарда, Перумова и всех прочих писателей, отдавших должное романтике мечей и драконов!
Я выбираюсь из такси возле скособоченной развалюхи в два этажа. Надо сказать, убогость здания сделана великолепно.
Имитировать нищету и запустение куда сложнее, чем богатство и роскошь.
Впрочем, вся улица здесь красотой не блещет. Какие-то глухие строения, склады, закрытые до лучших времен офисы.
Ролевикам шум не импонирует. Вики почему-то нет. У входа топчется лишь какой-то эльф - хрупкое золотоволосое существо невнятного пола и возраста. На нем салатные штаны в обтяжку и зеленая курточка. За плечами эльфа лук и колчан со стрелами.
Останавливаюсь у двери, жду. Эльф косится на меня, потом сует руку за пазуху, извлекает сигарету и зажигалку.
Затягивается, выпуская струю дыма.
Курящие эльфы - зрелище не для слабонервных. Кажется, что он помрет после первой же затяжки, наглядно иллюстрируя вред никотина... Черт!
- Ви... - начинаю я, и осекаюсь. А если - не она?
- Ви, ви! - жизнерадостно говорит эльф. - И ви, и ми...
Леня?
Голос Вика тоже изменила, наверное, работает программа звуковой коррекции. Можно подумать, что в виртуальность попал Робертино Лоретти.
- Ты? - все-таки уточняю я.
Вика понимает мои сомнения.
- Хоббит - это не только ценный мех! - весело сообщает она.
- Узнал?
- Почему именно эльф?
- Мы все-таки на их территории. Безопаснее будет.
- А как тебя зовут?
- Макрель.
- Что?
- А чем не эльфийское имя? Я из шотландских эльфов.
У меня возникает легкое подозрение, что Вика тоже приложилось к чему-то веселящему.
- Ну... а кто ты, он или она?
- Я деталей не прорисовывала, времени не было, - небрежно заявляет Вика-Макрель. Отбрасывает сигарету. - По ситуации посмотрим.
Торчать дальше у здания глупо, и мы входим. Узкий темный коридор, стены изрисованы какими-то граффити батальных жанров. В конце коридора полыхает белое сияние, за которым смутно угадывается человеческая фигура.
- Кто вы? - окликают нас.
- Мы услышали призыв пресветлого Леголаса и пришли на помощь! - кричу я.
- Стойте, где стоите! Как ваши имена?
- Макрель, из светлых эльфов озера Лох-Несс! - заявляет Вика.
- Лекарь Элениум, из страны Транквилии!
Вика пихает меня под ребра, но делать нечего, имя уже придумано и названо.
Человек, скрывающийся за сиянием, размышляет.
- Вы пришли вместе?
- Да, - отвечает Вика. Она берет руководство на себя, и я этому рад. Не то настроение, чтобы вдумчиво и серьезно морочить кому-то голову.
- И что же сдружило светлого эльфа и лекаря-человека?
- В бою с орками меня предательски ранили тисовой стрелой!
- восклицает Вика. Она по-прежнему избегает обозначать свою половую принадлежность. - Если бы не чудесная сила Элениума, ты не видел бы меня сейчас, незнакомец!
Стою с каменной мордой, но это стоит огромных усилий.
- А что скажешь ты, Элениум?
- Шайка гнусных гномов, построившись хирдом, - вспоминаю я рассказ малютки-хоббита, - предательски набросилась на меня! И если бы не отвага Макрели, я... я...
Не знаю, как закончить, и закрываю лицо руками. Беззвучный смех очень похож на рыдания.
Сияние расступается, и в коридор выходит старец. Движения так порывисты, а голос так молод, что больше чем на двадцать лет он не тянет.
- Я рад приветствовать мудрого лекаря и отважного... отважную... - он начинает мяться, - отважного эльфа! Теперь вы в безопасности!
- Спасибо, - шепчу я.
- Ты, мудрый Элениум, получаешь десять очков мастерства, пять - выносливости и пять - силы, - сообщает старец. - Ты же, э... Макрель... получаешь десять очков мастерства, десять - выносливости, десять - силы, и десять - храбрости.
- А почему я без храбрости остался? - возмущаюсь я.
- Слезы не к лицу людям! - важно заявляет старик. Но за меня вступается Макрель, которой (или которому) привратник явно симпатизирует.
- Элениум проливает слезы о старшем брате своем, Седуксене, погибшем от лап гномов!
Ой. Кажется, Вика переигрывает...
По счастью, юный старец то ли не знаком с фармакологией, то ли имеет чувство юмора.
- Хорошо, ты получаешь пять очков храбрости, - великодушно решает он. - Войдите же в славный город Лориен и наберитесь сил перед решающими боями!
Повинуясь его жесту, мы входим в сияние и обнаруживаем в конце коридора массивную железную дверь.
- Старший брат Седуксен, говоришь? - шепчу я в спину Вике.
- Да ладно, не сердись...
И мы выходим на улицы Лориена.
Минуты две я стою, озираясь. Дьявол, а ведь и впрямь - красиво!
Исполинские деревья с белой, как снег, корой. Темная зелень и багряное золото листвы. Дорожки, мощеные белым камнем. На деревьях устроены какие-то площадки и жилища, соединенные деревянными лестницами.
- Ничего поработали, - профессионально комментирует Вика. - Молодцы. На голом энтузиазме такое выстроить!
Я мог бы заметить, что она и сама из чистого энтузиазма создала мир гор. Но не хочу напоминать ей о той, быть может, навсегда утраченной стране.
- Надо найти выход, - решает Вика.
Мы идем по белым дорожкам, наслаждаясь окружающей благостью. Воздух свеж и сладок, легкий морозец пощипывает кожу.
Снега нет, видно, эльфийская магия разгоняет тучи. Едва-едва, на пределе слышимости, доносится средневековая музыка. Жаль, народу мало. Видимо, все ушли бить орков и гномов.
Под одним из белоснежных деревьев разведен костерок и установлен шлифовальный круг. Здоровый волосатый мужик под присмотром эльфа пытается заточить на круге меч.
- Не проходите мимо, путники! - окликает нас эльф, и мы останавливаемся. - Вы впервые здесь?
Вика кивает.
- Не в родстве ли мы с тобой, о высокорожденный? - интересуется эльф у Вики.
- Нет, дивный брат мой, - отмахивается Вика. - Укажи нам, как выйти за городскую стену и догнать армию.
Эльф мрачнеет.
- Мастерство ваше невелико. Посидите со мной, научитесь затачивать мечи. Всего три часа - и очки вашего мастерства возрастут на пять пунктов!
Вот уж радость. Вертеть несуществующий шлифовальный круг, чтобы получить несуществующее умение.
- Мы спешим, - отказывается Вика.
- Тогда поднимитесь на этот мэлорн, - эльф кивает на одно из деревьев. - Всего шесть часов физических упражнений на лестницах - и вы получите по семь очков силы и выносливости!
Мне кажется, что эльфу-точильщику просто скучно. Его подопечный явно заканчивает приобретение пяти очков мастерства, и эльфу придется сидеть здесь в одиночестве.
- Слушать твои речи - наслаждение, высокородный эльф, - заявляет Вика. - Но мы рвемся в бой.
- Тогда идите туда! - эльф мрачно машет рукой и набрасывается на мужика с мечом:
- Как точишь? Ты как точишь?
Это что, столовый нож? Не засчитаю мастерство!
Мы поспешно уходим в указанном направлении. Строго тут у них.
Очарование Лориена как-то слегка рассеивается.
- А я думала, они тут только мечами машут... - удивленно шепчет Вика.
- Нет. Они еще учат эльфийский и гномий языки, точат мечи и кинжалы, изучают экономику средневековья, слагают баллады и легенды.
- Что и говорить, масса полезного опыта...
- Так бы и прикрыла все ролевичные сервера, - ехидно подсказываю я.
- Нет, это их право, - Вика не поддается на провокацию. - Просто тоскливо немножко. Еще одна жвачка для мозгов.
- А мало ли таких субкультур существует? Эти, по крайней мере, наркотиками не колются и революций не устраивают.
- Леня, я не мечтаю о единообразии. Каждый находит развлечение по своему вкусу. Но это все - эскапизм. Бегство от жизни.
- Конечно. И собирание марок, и игра в покер, и большая политика, и маленькие войны с соседями - все является бегством от жизни. Не существует общих ценностей в мире. Приходится искать маленькие-маленькие цели. И жертвовать им свою жизнь.
- Знаешь, так и в коммунизм захочется верить.
- Почему бы и нет? Красивая и большая цель. А уж жизнью за нее жертвовать - это совсем в традиции...
Отважный эльф Макрель тоскливо смотрит на меня.
- Леня... Элениум... а у тебя есть в жизни цель? Хоть какая-то? Не своровать тысчонку-другую долларов, не повеселиться в ресторанчике с друзьями, а именно - Цель?
- Есть, - честно говорю я.
- Это секрет?
Молчу секунду.
- Знаешь, я хотел бы приходить домой и не доставать из кармана ключи.
Вика, в своей эльфийской маске, отводит глаза.
- Это совсем-совсем мелко и смешно, - говорю я. - Это даже не заточка несуществующих мечей... и не изучение психопатов в виртуальном пространстве. И уж никак не коммунизм и мировая революция. Но мне хочется просто позвонить в свою дверь - и чтобы ее открыли.
- Мне тоже этого порой хочется, - отвечает Вика наконец. - Но мне уже приходилось возвращаться домой, когда дверь могли открыть. И это... не всегда было здорово.
Вот так, дайвер...
По сусалам тебя, по сусалам.
- Леня, пойдем, надо вытаскивать Неудачника, - говорит отважный воин Макрель.
И мы топаем к стене, опоясывающей Лориен.
Здесь народа побольше. Под присмотром эльфийских мудрецов десяток новобранцев зарабатывают очки силы, фехтуя на мечах и пуская стрелы по мишеням. Вдоль ряда лавок, где торговцы зарабатывают очки мастерства, прогуливаются покупатели. Тоже чего-нибудь достигают. Оборванный художник рисует портреты всех желающих, фокусник, наверное - мелкий маг, жонглирует огненными шариками. Жизнь бурлит. Парень с гитарой, человек, но в зеленых эльфийских одеждах, поет под гитару:
Бродячий менестрель постучался в ворота замка, Ему открыла двери молоденькая служанка...
Маленькая группка слушателей энтузиазма не проявляет, и бард, оборвав балладу, оглядывается и переходит на какие-то жуткие местные частушки:
Эльф, по кличке Леголас, Угодил назгулу в глаз! Из-за этого назгул Чуть в реке не утонул!
Эта немудреная песенка толпе нравится куда больше.
Менестрелю аплодируют, кидают мелкие монетки, хохочут.
Мы тихонько отходим.
- Нам что-нибудь надо? - Вика указывает взглядом на лавки.
- А деньги?
- Поищи в карманах.
Сую руку в карман куртки - там и впрямь пять медных монет.
- Автоматически добавляют всем входящим, - объясняет Вика.
- Я слышала про такое.
В одной из лавок, азартно поторговавшись с продавцом, мы покупаем две фляжки с местным вином и два коротких кинжала. В бой вступать мы все равно не собираемся, мечи, копья и алебарды, в изобилии продающиеся в торговом ряду, нам ни к чему. И все-таки тяга к оружию - это что-то генетически заложенное в мужской организм. Под укоризненным взглядом Вики я брожу вдоль прилавков, разглядывая средства искоренения себе подобных. В лавке полутьма, лишь под стеклом прилавков, рядом с оружием, горят свечи. Отблески света на лезвиях - кроваво-красные.
Вспоминаются продавцы цветов, которые зимой ставят свечи в свои аквариумы с цветами.
Жизнь и смерть - они так похожи. Их одеяния почти неотличимы.
В углу лавки, за столиком, сидят двое людей. Незнакомые, вначале я прохожу мимо, и лишь потом останавливаюсь.
Приземистый крепыш в белых одеждах мне не знаком. Но...
- Блевать, - говорит крепыш за моей спиной. - Дешевка.
Бульварщина. Полное вырождение во всем.
На меня накатывает такое отвращение, как давным-давно, в детстве, когда купаясь в реке я вынырнул - и увидел прямо перед глазами, на берегу, здоровенную жабу.
Крепыш за моей спиной поправляет натянутую на глаза кепочку. Продолжает:
- Раньше твои ролевки были необычны. Содержали здравый элемент. Сейчас - сплошное хрючество и жрачество.
- Ну, слушай, ты перебарщиваешь... - отвечает Кепочке тот, кто сидит с ним рядом. - Надо же молодежи развлекаться...
- Я всегда говорю то, что думаю. Говорю истину, - безапелляционно заявляет Кепочка. И я вдруг понимаю - это не фигура речи. Не оговорка. Он ведь и впрямь так считает. Не разделяет себя и истину.
Ой-ей-ей...
- И за это тебя не любят, - возражает Кепочке собеседник.
- Ха. Любовь - это уже ложь. Когда фиксируешь все происходящее в динамике, то это становится очевидным.
Лавочник по ту сторону прилавка видит, что я замер над витриной, и оживляется. Подходит, тычет пальцем в стекло, за которым лежит меч.
- Очень, очень хорошее оружие! Но вы можете купить его, только если уже заработали сто очков мастерства!
Кепочка за моей спиной талдычит:
- Игра опустилась до потребностей быдла. Потеряла свою развивающую роль. Пункты силы, менестрели, фокусники...
Хрючество! Подумай об этом.
- Хотите подержать меч? - любезно предлагает мне торговец.
Я кидаю взгляд на Кепочку. Его собеседник, видимо, кто-то из известных ролевиков, спрашивает:
- Так что ты предлагаешь?
- Ситуация уже полностью ясна, - вещает Кепочка. - Я предпочту посмотреть, найдешь ли ты адекватное решение...
- Нет, спасибо, - говорю я продавцу. - Мне очень далеко до ста очков.
Выхожу из лавки. На свежий воздух, к поджидающей Вике. Она, кажется, так и не заметила своего бывшего клиента.
- Чего ты там искал? - спрашивает Вика.
- Жизнь.
- И нашел?
Пожимаю плечами.
- Кажется, нет.
Когда мы идем к городским воротам - мимо менестреля-куплетиста, мимо фокусника и фехтующих новобранцев, я вдруг понимаю странную вещь.
В том, что говорит Кепочка - девчонкам ли в борделе, эльфам ли в Лориене - очень много правдивого. Истина - маскировочная одежда цинизма.
Это, наверное, тоже цель. Считать себя истиной. Идти сквозь глубину гордым глашатаем правды, брезгливо отряхивая с белых обшлагов грязь людских пороков. Страдать за истину и обличать ложь.
И все - по одной-единственной причине.
Из-за неумения любить людей.
Я вижу этот мир, и мне смешно наблюдать за мальчишками, точащими нарисованные мечи, изучающими гномий язык и торгующими пустотой. Но это еще не совсем то... Надо сделать лишь один шаг... маленький, совсем маленький шаг - чуть дальше. Не любить.
Таинственного Неудачника, глупого маленького хоббита, виртуальную проститутку Вику, торговца в лавке, менестреля с гитарой, оборотня Ромку, Человека Без Лица...
Никого.
Ведь это так просто - они все полны недостатков. На каждого из них можно злиться, каждого - презирать. Нет, не то... Не злиться, а просто - не любить.
И я словно приоткрываю какую-то узкую и тяжелую дверь и заглядываю в иной мир. Стерильно белый, выстуженный до абсолютного нуля. Мертвый и чистый, словно машинный процессор.
- Вика, - шепчу я. - Вика...
Зачем мы идем спасать Неудачника? К чему весь этот долгий и утомительный процесс?
- Вика...
Она заглядывает мне в глаза - и я вижу ее сквозь обличие эльфа, под золотыми кудряшками и бледным аристократическим лицом.
Обычную, настоящую.
Мою Вику.
Которой не надо ничего объяснять.
- Скажи "люблю", - говорит она.
Я мотаю головой. Не могу, я ведь еще там, в холодной белизне насмешливой истины. Правда и любовь - они несовместимы.
- Скажи "люблю", - повторяет Вика. - Ты умеешь.
И я делаю выбор.
- Люблю, - шепчу я еле слышно.
- Друзей и врагов...
- Друзей и врагов... - повторяю я.
- А я люблю тебя, - говорит Вика.
Славный город, Лориен.
Никто не смеется над человеком и эльфом, что обнимаются у городских ворот.

110

Хорошо идти по зимней дороге, если перед тобой протопало целое войско.
Снег утоптан, с пути не сбиться.
И всюду мелкие отметины шумной, бестолковой, суетливой жизни.
Сосна, истыканная стрелами. То ли почудился эльфам лазутчик, то ли спор возник, чей взгляд острее, а рука тверже...
Скорее, второе.
Следы, отошедшие чуть в сторону. Две горки табачного пепла.
Так и представляются два старика-предводителя, отошедшие выкурить по трубочке, пока мимо марширует войско. Один, наверное, был магом, с посохом в руках. Другой - воитель с мечом. Вот и следы - круглый от посоха и узкий от ножен.
А здесь был короткий привал. Слева от дороги снег утоптан, справа - едва примят. Ну да, эльфы, они ведь так легко ходят, что не проваливаются. Значит, здесь две части армии получали инструктаж у своих предводителей...
В реальности путь в пять миль был бы долог. К счастью, ролевики не миллионеры, чтобы добираться до своих врагов месяцами. Дорога стелится под ноги с чудесной быстротой.
Наверное, ролевики договорились считать это действием заклинания...
Мы поднимаемся к скалам, начинаем петлять по тропинке.
Несколько раз мне кажется, что я узнаю место, где недавно пугал хоббита, но каждый раз оказывается, что ошибся. Дорогу рисовали халтурно, собрали из повторяющихся элементов.
Наконец Вика замечает следы, уходящие с дороги в ельник.
Плохо мы спрятали Неудачника, любой отставший от армии вояка заметит. Не сговариваясь убыстряем шаги - вдруг его уже нет здесь?
Но Неудачник на месте, и даже не один.
Он сидит, привалившись к стволу дерева, и что-то говорит хоббиту, отхлебывая из фляжки. Хоббит, усевшийся перед ним на корточках, смеется взахлеб. При виде нас он вскакивает и выхватывает свой маленький кинжал.
Надо же. Этот малыш умеет быть храбрым. По крайней мере, когда за его спиной беспомощный человек.
- Мы друзья! - говорит Вика, поднимая руки. - Мы пришли с миром!
- Я - лекарь Элениум, - поддерживаю ее. Интересно, узнает ли нас Неудачник?
- Привет, Леня, - говорит он, улыбаясь.
- Я - Хардинг! - пряча кинжал сообщает хоббит. - Вы не видели здесь Конана? Такой высокий, с огненным мечом!
- Этот Конан ограбил малыша, - очень серьезно говорит Неудачник. Только глаза улыбаются.
- Не, он не такой уж плохой! - неожиданно вступается за обидчика хоббит. - Он потом оставил Альену все мои припасы!
Понял, что ему нужнее!
- Кому? - одновременно спрашиваем мы с Викой.
- Альену, - ничего не подозревая повторяет хоббит. - Вот ему. Он ногу сломал.
Очень интересно.
Я подхожу к Неудачнику, разматываю лубок на ноге.
Вытряхиваю на снег содержимое своей лекарской сумки. О том, как надо врачевать в этом придуманном мире, у меня нет ни малейшего понятия.
- Значит, тебя зовут Альен? - спрашиваю я. Неудачник молчит.
Открываю одну из вывалившихся баночек. Внутри - вонючая зеленая мазь. Закатываю Неудачнику штанину, обильно мажу ногу.
Подумав, еще облепляю ее сухими листьями и заявляю:
- Через пять минут перелом срастется.
Ситуация предельно проста. Я в этом мире обладаю способностью исцелять раны. Неудачник здесь появился с поврежденной конечностью. Теперь, после того, как я открыл сумку и потратил часть ее содержимого на ногу Неудачника, компьютер, поддерживающий Лориен и его окрестности, должен восстановить функции нарисованного тела.
- А если не подействует? - с любопытством спрашивает Хардинг.
- Тогда мы донесем... хм... твоего друга, до города.
- Спасибо, - от души говорит хоббит. - У меня силы всего три пункта, я бы его не дотащил.
Он секунду мнется, потом спрашивает:
- Вы сами справитесь?
- Конечно.
- Я тогда побегу? Обратно, в город. А то я так долго здесь был, мне попадет.
Точно, ребенок.
- Беги, - чувствуя угрызения совести, говорю я. Хардинг рысцой выбегает на тропинку, потом кричит:
- Только вы Конана опасайтесь, а то мало ли что!
Вика шепчет мне на ухо:
- Конан, победитель хоббитов!
- Кончай, - прошу я. - И так стыдно.
Мы молча ждем несколько минут, не сговариваясь, отложив разговор с Неудачником. Вначале стоит дождаться результатов лечения.
- Ну, вставай, - командует Вика.
Неудачник неуверенно опирается на ногу, приподнимается.
Делает шаг, другой.
- Болит? - с любопытством настоящего врача спрашиваю я.
Он качает головой.
- Тогда пошли в город.
- А потом? - Неудачник косится на Вику, та молчит. Отвечать приходится мне:
- Потом тебе все-таки придется сделать выбор. У нас нет больше времени на загадки.
Возвращение в Лориен триумфальным не назовешь. Охранники у городских ворот презрительно косятся на нас - ушедших пару часов назад, и явно не успевших догнать армию. Ехидных реплик вслед, правда, не бросают, но я все же решаю объясниться:
- Он уговорил нас потренироваться, - киваю на Неудачника. - От нас пока мало пользы.
Объяснение не хуже любого другого. Пускай считают нас самонадеянными, но вовремя раскаявшимися новичками.
- Это Лориен? - спрашивает Неудачник, когда мы бредем мимо белоснежных деревьев, опутанных лестницами, как новогодние елки гирляндами.
- Он самый. Сейчас мы выйдем на улицу и окончательно уладим наши дела, - небрежно бросаю я.
- Я все равно не в силах ничего объяснить, - говорит Неудачник.
- Тогда мы расстаемся. Навсегда расстаемся, парень, - я не вру и не шантажирую его. Мне надо скрываться. Скучно и долго скрываться, по нищим захолустным городкам, где компьютером называют калькулятор. А Вике надо восстанавливать свой бизнес.
Вика косится на меня, но молчит. Она понимает, она знала, что мне придется уйти.
Неудачник закидывает голову, смотрит в пронзенное мэлорнами небо.
- Хочешь - оставайся тут. Тебе ведь не надо оплачивать телефонные счета? - спрашиваю я.
- Не надо.
- И выходить в реальность, чтобы перекусить, тоже не надо.
Он молчит.
- Заработаешь тыщу очков, будешь крутой и уважаемый, - рассуждаю я вслух. - Когда-нибудь я приду сюда, постучусь и тихонько спрошу: "Как мне найти мудрого Альена?" И, может быть, тогда ты рискнешь рассказать мне правду.
- У меня тоже немного времени, Леонид.
- Да уж не надо заливать! Что для тебя год-другой? После сотен лет... тишины?
Неудачник останавливается. Мы смотрим друг другу в глаза.
- Ребятки, что-то я стала самой неинформированной в нашей компании, - говорит Вика.
- А все просто, Вика. Очень просто. Когда отбрасываешь невозможное, то истиной становится невероятное.
Даже Неудачник в смятении.
Чего-то еще не хватает в той длинной цепочке условий, которые позволят ему говорить.
- Идемте, - прошу я. - Не стоит смущать бедных эльфов... мы никогда не станем частью их сказки.
Выход из Лориена - через ту же проходную. Только на этот раз привратник не мучает нас расспросами.
- Решай, Неудачник, - говорю, открывая дверь. - Я ведь не шучу, я и впрямь устал от ребусов.
И лишь выходя на улицу, я понимаю, что решать все-таки придется мне.
Человек Без Лица стоит метрах в пяти. Сложив руки на груди, пялясь на нас туманом из-под пепельных волос. Черный плащ стелется над грязной мостовой.
И он не один.
Трое охранников с автоматами стоят за его спиной. Еще двое парят в воздухе поодаль. Их полет реализован не так иронично, как Зукины крылатые шлепанцы - за спинами охранников гудящие реактивные ранцы. Они невысоко, метрах в двух-трех от земли, и сцена напоминает мне какую-то древнюю, еще довиртуальную, игру...

@темы: Фантастика, Онлайн игры, Книги